DIARIO DE KURT KOBAIN ( fragmento )

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Un día me di cuenta de que podía utilizar la posición de los dedos del acorde de SI en cualquier punto de la guitarra, lo que se conoce como ''power chord'' o quinta.

Y así, tras entender cómo se tocan canciones como “Louie Louie” de los Kingsmen, “Wild Thing” de los Troggs y “My Best Friend´s Girl” de los Cars, pensé que para convertirme en una estrella de rock famosa , debía escribir mis PROPIAS canciones en lugar de perder el tiempo aprendiendo las de otros, porque estudiar demasiado la música de los demás puede ser un obstáculo para el desarrollo del propio estilo personal . Alguien me dijo que hay escuelas de guitarra en todo el mundo , donde te enseñan a ser el típico héroe comercial , malo y sin originalidad , con estrellas dibujadas en los ojos.

Hummm, supongo que lo que intento decir es lo siguiente: la teoría es una pérdida de tiempo. La escala dórica es para chicos técnicamente anales con malos valores. Crea tu propia música. Eric Clapton toca blues polvorientos de escaso valor. Demasiado ensayo es como demasiado azúcar . El genio del pop rock actual estadunidense es Weird Al Yankovic. Haz lo tuyo a tu modo como otros lo hacen al suyo propio . Si copias demasiado te encontrarás un día en el limbo de los bares musicales abiertos hasta altas horas de la noche, tocando en una orquesta que se dedica a hacer puras versiones ajenas , puros covers .
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Reservoir Books, 2006

Y OTRO FRAGMENTO EN INGLÉS (a traducir)

For years, Kurt was plagued by chronic stomach problems. Here he complains about them, non-stop.

It's been three weeks and the stomach pains are getting worse. At first I thought it was the raunchy Mexican food I ate at Tortilla Flats but now I'm thinking it's something else. I'm now up to a box of Malox a day. I went to the doctor and he said I should take some pain killers. I hate those things. I know I'll get addicted. I get addicted to everything. I just weaned myself off of Fruity Pebbles. That was a nightmare. I told Courtney to hide the cereal boxes and to go grocery shopping for me so I wouldn't have to go down the cereal aisle. Courtney is no help. Ever since she stopped taking H she's been hitting the Captain Crunch pretty bad. Her face is badly broken out. I don't know what to do. I feel despair every day like I'm at the bottom of a large cereal box looking out. I have a recurring nightmare where I'm the prize in the cereal box and a kid's hand reaches into the box to get me out and I have to dodge it. Maybe I'll go back on heroine. At least that way I won't have anymore nightmares.

Here, Kurt talks about rehab.

People think I'm a junky because I like heroine. That's not the case. It's because I have gastric distress. I've tried everything. My doctors say my eating habits are atrocious. So what? A friend of mine has been eating Twinkies for breakfast, lunch and dinner for the past five years and I haven't heard one complaint out of her. It's not fair. Why is it that she's blessed with a stomach of iron and I get this piece of crap? So I've been using H to dull the pain. Now I'm in rehab with Courtney. She said she had stomach problems too but it turns out that she's pregnant. I don't think I can be a dad. What if my child inherits this stomach problem?

After a doctor suggests that his stomach ailment is due to heroin use, Kurt wrote this letter to him.

I can't believe you have the audacity to claim that my heroine use is the cause of my stomach problems. The pain isn't there when I do it, hence the heroine isn't the problem. You're the Kajagoogoo of the doctor's world. You're unoriginal. You're a one-hit wonder. Prescribe something to help and then we'll talk.

For years, Kurt was plagued by chronic stomach problems. Here he complains about them, non-stop.

It's been three weeks and the stomach pains are getting worse. At first I thought it was the raunchy Mexican food I ate at Tortilla Flats but now I'm thinking it's something else. I'm now up to a box of Malox a day. I went to the doctor and he said I should take some pain killers. I hate those things. I know I'll get addicted. I get addicted to everything. I just weaned myself off of Fruity Pebbles. That was a nightmare. I told Courtney to hide the cereal boxes and to go grocery shopping for me so I wouldn't have to go down the cereal aisle. Courtney is no help. Ever since she stopped taking H she's been hitting the Captain Crunch pretty bad. Her face is badly broken out. I don't know what to do. I feel despair every day like I'm at the bottom of a large cereal box looking out. I have a recurring nightmare where I'm the prize in the cereal box and a kid's hand reaches into the box to get me out and I have to dodge it. Maybe I'll go back on heroine. At least that way I won't have anymore nightmares.

Here, Kurt talks about rehab.

People think I'm a junky because I like heroine. That's not the case. It's because I have gastric distress. I've tried everything. My doctors say my eating habits are atrocious. So what? A friend of mine has been eating Twinkies for breakfast, lunch and dinner for the past five years and I haven't heard one complaint out of her. It's not fair. Why is it that she's blessed with a stomach of iron and I get this piece of crap? So I've been using H to dull the pain. Now I'm in rehab with Courtney. She said she had stomach problems too but it turns out that she's pregnant. I don't think I can be a dad. What if my child inherits this stomach problem?

After a doctor suggests that his stomach ailment is due to heroin use, Kurt wrote this letter to him.

I can't believe you have the audacity to claim that my heroine use is the cause of my stomach problems. The pain isn't there when I do it, hence the heroine isn't the problem. You're the Kajagoogoo of the doctor's world. You're unoriginal. You're a one-hit wonder. Prescribe something to help and then we'll talk.
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EL GESTO DE LA MUERTE , JEAN COCTEAU - Minicuento -

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:

-¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por un milagro, quisiera estar en Ispahán.

El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:

-Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro joven jardinero un gesto de amenaza?

-No fue un gesto de amenaza -le responde la Muerte - sino un gesto de sorpresa, pues lo veía lejos de Ispahán esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahán.

¿ POR QUÉ TANTOS ESCRITORES SE SUICIDAN ?

George Brassens - Supplique

El SUICIDA

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Jorge Luis Borges (1899-1986)




Leo en "Diario de Lecturas" la lista de escritores suicidas recopilada por Vicente Mora, que paso a copiar y pegar aquí mismo:

Adamov, Arthur, nacido en Rusia en 1908 y muerto en Francia en 1970;
Águila, Pablo del: Nacido y muerto en Granada (1946-1968);
Ajmátova, Ana: Nacida y muerta en Rusia;
Akutagawa, Ryûnosuke, (1892-1927), nacido y muerto en Japón;
Aleramo, Sibilla (pseudónimo de Rina Faccio, 1876-1960), nacida y muerta en Italia;
Améry, Jean, (1912-1978), nacido y muerto en Austria;
Aragon, Louis (1897-1972): nacido y muerto en París;
Arenas, Reynaldo (1943-1990), nacido en Cuba y muerto en USA.
Arguedas, José María (1911-1969), nacido y muerto en Perú.
Artaud, Antonin (1895-1948): nacido y muerto en Francia.
Babel, Issak (1894-1941), nacido y muerto en la Unión Soviética.
Benjamin, Walter (1892-1940), nacido en Alemania y muerto en Portbou, Girona. Berryman, John (1914-1972): nacido y muerto en USA;
Biest, Alain van der, nacido en Bélgica en 1944, y muerto en 2002.
Bjorneboe, Jens: (1920-1976), nacido y muerto en Noruega.
Carvan, Laura; Casariego Córdoba, Pedro (1955-1993): nacido y muerto en Madrid, España. Casey, Calvert, nacido en Cuba (1924) y muerto en Roma en
Celan, Paul (1930-1970), nacido en Rumania y muerto en Francia.
Cesarano, Giorgio (1928-1975).
Chatterton, Thomas: Nacido en Bristol, 1752; muerto en Londres, 1770;
Costafreda, Alfonso (1926-1974); nacido y muerto en España.
Crane, Hart (1899-1932), nacido y muerto en USA.
Cravan, Arthur (1887-1920), nacido en Francia y muerto en México.
Crevel, René (1898-1935), nacido y muerto en Francia.
Cuesta, Jorge (1903-1942): Nacido y muerto en México.
Curtis Ian (1956-1980), nacido y muerto en Inglaterra.
Dagerman, Stig (1923-1954), nacido y muerto en Suecia.
Dazai, Osamu (1909-1949), nacido y muerto en Japón.
Debord, Guy (1932-1994), nacido y muerto en Francia.
Deleuze, Gilles (1925-1995), nacido y muerto en Francia.
Dick, Phillip K. (1928-1982), nacido y muerto en USA.
Drieu La Rochelle, Pierre (1893-1945), nacido y muerto en Francia.
Duprey, Jean-Pierre (1930-1959), nacido y muerto en Francia.
Egea, Javier (1952-1999): Nacido y muerto en España;
Esenin, Sergei: nacido en Konstantinov, 1895, y muerto en Leningrado, 1925;
Espanca, Florbela (1895-1930), nacida y muerta en Portugal.
Fassbinder, Rainer Weiner (1946-1982), nacido y muerto en Alemania.
Redern, Paul (1871-1950), nacido en Austria y muerto en USA.
Ferrater Soler, Gabriel (1922-1972), nacido y muerto en España.
Forrest Thompson, Verónica: Nacida y muerta (1975) en Inglaterra;
Forrestal, James (1982-1949), nacido y muerto en USA.
Galvao, Patricia (1910-1962), nacida y muerta en Brasil.
Ganivet, Angel: Nacido en Granada, 1865, y muerto en Riga, 1898.
Gary, Romain (1914-1980), nacido en Rusia y muerto en Francia.
Gilman, Charlotte (1860-1935), nacida y muerta en USA.
Gogu, Katherina: Nacida y muerta (1993) en Grecia.
Gómez Jattin, Raúl (Cartagena de Indias, Colombia, 1945-1977).
Goytisolo, José Agustín: Nacido y muerto en Barcelona.
Graciotti, Mario (1901-1993, nacido y muerto en Brasil.
Graveraux, Fabrice: (1951-1982). Nacido y muerto en Francia;
Günderode, Karoline von (1780-1806): Nacida y muerta en Alemania.
Halcón, Manuel (1903-1989): nacido y muerto en España.
Haliwell, Kenneth: (1926-1967), nacido y muerto en Inglaterra.
Hernández Camarero, Luis: Nacido en Perú, 1941, y muerto en Buenos Aires en 1977. Hervás, Eduardo (-1976): Nacido y muerto en España.
Inge, William (1913-1973), nacido y muerto en USA.
Jarrell, Randall: Nacido y muerto en USA;
Jonsson, Tor: Nacido (1916) y muerto (1951) en Noruega;
József, Attila (1905, 1937): Nacido y muerto en Rumanía;
Karyotakis, Kostas: Nacido y muerto en Grecia (1896-1928).
Kawabata, Yasunari (1899-1972), nacido y muerto en Japón.
Kees, Weldon (1914- presumiblemente el 18/7/1955), nacido y muerto en USA.
Kiš, Danilo (Subotica, 1935 - París, 1989).
Kleist, Heinrich von (1777-1811), nacido y muerto en Alemania.
Kofman, Sarah (1934-1994) Nacida en Polonia y muerta en Francia.
Koestler, Arthur (1905-1983), nacido en Hungría y muerto en Inglaterra.
Kosinski, Jerzy (1933-1991), nacido en Polonia y muerto en USA.
Lafargue, Paul (1842-1911), nacido en Cuba y muerto en Francia.
Lapathiotis, Napoleón: Nacido y muerto (1944) en Grecia.
Laranjerira, Manuel (1877-1912), nacido y muerto en Portugal.
Larra, Mariano José de (1809-1837), nacido y muerto en España.
Lequier, Jules (1814,1962), nacido y muerto en Francia.
Levi, Primo (1919-1987), nacido y muerto en Italia.
Lindsay, Vachel (1879-1931), nacido y muerto en USA.
London, Jack (1876-1916), nacido y muerto en USA.
López Merino, Francisco (1904-1928): Nacido y muerto en Buenos Aires.
Lowry, Malcolm (1909-1957), nacido y muerto en Inglaterra.
Lucentini, Franco (1920-2002), nacido y muerto en Italia.
Lugones, Leopoldo (1874-1938), nacido y muerto en Argentina.
Mandiargues, Pieyre de: Nacido y muerto en Francia (1909-1991).
Mann, Klaus (1906-1949), nacido en Alemania y muerto en Francia.
Márai, Sandor (1900-1989), nacido en Hungría y muerto en USA.
Maupassant, Guy de (1850-1893), nacido y muerto en Francia.
Mayakovsky, Vladimir (1893-1930), nacido y muerto en Rusia.
Mirande, Jon: Nacido y muerto en París, 1925-1972.
Mishima, Yukio (1925-1970), nacido y muerto en Japón.
Montherlant, Henry de (1896-1972), nacido y muerto en Francia.
Murena, Héctor (1923-1975): Nacido y muerto en Buenos Aires.
Nava, Pedro (1903-1984), nacido y muerto en Brasil.
Novo, Salvador: Nacido y muerto en México;
Obregón, Carlos: Bogotá, 1929- Madrid, 1963.
Pavese, Cesare (m. 1950), nacido y muerto en Italia.
Pérez Creus, Juan; Plath, Sylvia (1932-1963), nacida y muerta en USA.
Polydouri, María (1902-1930), nacida y muerta en Grecia.
Potocki, Jan: Polonia (1761-1815). Pozzi, Antonia: Nacida y muerta en Milán, Italia, 1912-1938;
Ramos Sucre, José Antonio: Nacido en Cumaná, Venezuela, 1890, muerto en Ginebra, 1930;
Roethke, Theodore: Nacido y muerto en USA; Roussel, Raymond: País, 1877, Palermo, 1933;
Safo, siglo V a.C.; nacida y muerta en Lesbos, Grecia.
Salgari, Emilio: Verona, 1862, muerto en Turín, 1911.
Salvia, Beppe: Potenza, 1954- Roma, 1985;
Antonio Rotundo, Roma, 1987;
Sarréra, Danielle: (1932-1949): Nacido y muerto en Francia.
Sexton, Anne (1928-1974), nacida y muerta en USA.
Silva, José Asunción: Nacido (1865) y muerto (1896) en Bogotá, Colombia;
Sola González, Alfonso: Nacido y muerto en Argentina;
Szondi, Peter (1929-1971), nacido en Budapest y muerto en Berlín;
Teasdale, Sara: Saint Louis, 1884, Nueva York, 1933;
Thompson, Hunter S. (USA, 1938-2005) Torres Bodet, Jaime: (1902-1974).Nacido y muerto en México;
Traianós, Alexis: Nacido (1944) y muerto (1980) en Grecia.
Tsvietáieva, Marina (1892-1941), nacida en Moscú y muerta en Yelabuga, Rusia. Woolf, Virginia (1882-1941), nacida y muerta en Inglaterra.
Yanópoulos, Periclis: Nacido en Patras, 1870, muerto en Eleusis, 1910;
Yavórov, Peiu, búlgaro (1878, 1914).
Zenón (Cition, Chipre, aprox. 336 – Atenas, aprox. 264).
Zürn, Unica (Berlín, 1916 – París, 1970

Esta lista , amplia pero comprensiblemente incompleta, fue publicada en http://ysinembargo.com/uebi/descargas/yse20/
Impactante , no ? Y sin embargo no están todos ...
Los invito a completar la lista con los escritores que recuerden . Storni , Pizarnik , Wallace , Zweig ...

TÍO JOSÉ

Josesito era el mayor de los ocho hermanos de mi madre , irresponsable , rebelde y divertido como un adolescente para quien la vida fue siempre una fiesta , sin horarios ni deberes , a puro rock . Él vivía en casa de mis abuelos , en el único cuarto del segundo piso . Había que subir una escalera descubierta para llegar a su monoambiente donde apenas cabían una cama , una silla y una pequeña mesa , pues los 20 metros cuadrados estaban prácticamente cubiertos por discos de pasta ,de vinilo , cassettes y equipos de música de variada procedencia y antigüedad. Allí tomé mi primera lección de baile siendo muy chica ; me enseñó a bailar mi tío para quien yo era , según él me decía , su mejor partenaire . Finalmente me convertí de verdad en una buena bailarina gracias a su paciencia y entusiasmo .
Cuando mi Tío José me oía llegar , rápidamente ubicaba la mesa y la silla sobre la cama para ampliar " la pista " . Yo subía y entonces comenzaba la sesión de
revoleo , giros , pasadas por detrás de su cuello y todo el travoltaje que una niñita de pocos años podía soportar .
Mi madre , que siempre temía por una posible caída o un ’’mal movimiento ’’ , me llamaba para irnos antes de lo que yo hubiera deseado , en pleno frenesí rockero . Casi siempre me daban unas buenas anginas después de la maratón danzante , porque aún cuando hacía mucho frío , yo bajaba las escaleras coloradota y transpirada por tanto ajereo , pero feliz , divertida y ...agotada .
A veces José me hacía escuchar algun tema de jazz que él acompañaba con un peine cubierto con un trozo de papel celofán ; también imitaba el sonido de un saxo uniendo sus 2 manos y apretando una fosa nasal con el pulgar derecho . Creo que era algo asi . Ahora pienso que realmente creía que sonaba como un saxo , que no era un juego para él . Cuando me contaba las historias de los músicos de jazz , siempre eran tristes , sobretodo las de las divinas gordas norteamericanas que sabían tomar cerveza a lo loco y se derrumbaban por amores contrariados que yo entendía a medias pero que igualmente me hacían llorar .
Finalmente , José , ya solterón , se casó con una viuda mucho mayor que él , con la que siguió su ritmo de bailarín cotidiano , cada noche una fiesta , hasta que la viuda capotó . Pero la verdad es que ella no lo pasó nada mal gracias a mi tío quien alegró la viudez de la señora y después la suya propia .
Él heredó el " parentesco " con los hijos de la mujer quienes , agradecidos por haberles sacado de encima a su madre por un tiempo , lo hicieron partícipe vitalicio de todos los eventos familiares .
José , ya bastante viejito , siguió bailando rock y fue la star de todas las fiestas , burlándose de los que temíamos que en una voltereta complicada terminara su acto sin aviso .
Murió en su ley , como vivió , y eso no les está dado a todos . Privilegiado tío al que recuerdo siempre en un gesto de baile , muy sonriente , la mirada brillante , alto, elegante , deslizándose de un paso a otro con la soltura del mejor bailarín .
Bien por él , Josesito , la oveja negra , el tiro al aire , el que alegró tantas almas melancólicas y pasó risueñamente su larga vida haciendo bailar a su corazón y a sus neuronas hasta la última nota .

EL SINATRA MALAGUEÑO

ESCENOGRAFÍA VENECIANA

CERRADO POR VIAJE HASTA JULIO 3 - SALUDOS A LOS AMIGOS Y PASEANTES .

TÍA EVA

Nunca fue ni más linda ni más joven , ni más fea ni más vieja : Tía Eva era atemporal , estéticamente indefinida,pero aún así , personal y diferente .
Siempre quise ser su sobrina . Mis padres,por esas cosas que tienen los padres, eligiéndonos los parentescos , imponiéndonos querer a algunos e ignorar a otros , me permitían decirle Tía con la debida distancia .
Ella venía a mi casa a hacerle masajes a mi madre que era algo gordita y confiaba en los amasamientos más que en las dietas , porque era mucho más fácil y placentero . Eva hablaba y hablaba , contaba historias sobre su otra única clienta que le acaparaba la vida , a cambio de lo cual le regaló una casa en El Palomar con perros y todo : unos fox terriers negros , muy maleducados , que seguramente le sobraban a la dueña . “ La Húngara “ era una mujer archimísimamente millonaria que vivía con su madre en un palacete ex Alvear o algo así ( yo era chica y sabía poco de nombres, calles y linajes ) , cuyo marido inventó en Argentina lo que no puedo nombrar aquí , pero igual diré que el implemento contenía su apellido en la marca . Bueno , de lo que nunca podré olvidarme es de las tortas fabulosas que hacía la cocinera de La Húngara y de los goulach con späztle que la Tía se manducaba en la cocina . Cuando La Húngara andaba medio enferma , comía con mi Tía en su cuarto , porque la soledad la deprimía y le agravaba los eternos dolores de cabeza .
Siempre con cubiertos de plata , copas de cristal Saint Louis , carpetas de encaje y saleros de Fabergé . Eva se sentía una reina , porque en su casa regalada no pasaba de la vajilla de vidrio irrompible y el sifón sobre la mesa.
La otra clienta no podía saber de la existencia de mi madre , su otra clienta , a riesgo de que fuera sustuída Eva como masajista de la “corte” .
Ella eternamente sostenía entre sus dedos , marrones de nicotina , el cigarrillo negro que la acompañaba siempre , humeando sus cuentos que me mantenían sentada junto a la camilla de masajes de mi madre . Cuando caminaba , Eva llevaba en la mano izquierda la cajita exterior de los fósforos Ranchera , a modo de cenicero vertical , o en su falta , usaba el hueco de la mano que nunca entendí cómo no se le quemaba .
Si mi padre tenía algun problema muscular, ella era la fisioterapeuta , si yo me engripaba o tosía , era la curandera que aplicaba las ventosas que se adherían a mi pobre espalda , pero eso ya era una operación mayor que mi madre observaba algo preocupada , mientras Eva les pasaba dentro una vela con… ¿ fuego ? Yo miraba el show y me sentía muy importante , como la partenaire de un mago en una actuación de gran riesgo .
Cuando la madre de La Húngara murió ( la Señora L., también húngara ) , Eva se mudó a su casa pero dejó a Cirilo, su marido , y a sus dos hijas en El Palomar.
Ya estaba ocupando el lugar de la mamá de su clienta , su casa y una mucama que pasó a heredar . Así que cuando su familia la visitaba , ella era la anfitriona que poco a poco fue convirtiéndose en la distinguida señora de la casa que miraba con cierto desprecio a los pajueranos que venían de la provincia con olor a manteles de hule .
Igualmente siguió visitando mi casa y se vé que se sentía a gusto , porque cada vez pasaba más tiempo con nosotras y nos confiaba las alternativas de los romances húngaros y algunas czardas de alto voltaje que nos mantenían hipnotizadas , aunque algo molestas por su estilo insolente, su cinismo y su desparpajo . Había sumado a su tarea , la de guardadora de alhajas y cuidadora de la pinacoteca de la gran sala , objetos valiosísimos (según ella ) que La Húngara no confiaría a nadie más .
La recuerdo así : el pelo rubio , fino , corto sobre su cara , chocando contra el marco de carey clarísimo, algo encorvada por los años pasados inclinada sobre una camilla , y la alianza de oro en su dedo medio para que no se le resbalara por las cremas de masaje , mocasines de taco bajo , un delantal blanco impecable , la actitud canchera , cómplice , simpatiquísima . Leía 2 ó 3 periódicos cada día y relataba las noticias en voz alta con sus correspondientes comentarios . Tenía una fuerza bruta de la que hacía alarde y también un toque suave y firme , muy profesional . Tantos años de pasar sus días en un entorno refinado , le habían dibujado una cierta distinción que los beiges y las heredadas bufandas de Burberry acentuaban . Y así se fue alejando de sus orígenes , como una fiel servidora mimetizada con su ama , aunque independiente y ácida cuando se desengrillaba y volvía a su mínima guaranguería .
A veces Eva llegaba a mi casa antes que mi madre y me contaba con pelos y señales todo lo que contenían los cajones de La Húngara y las biblotecas de su enorme escritorio donde esa señora escribía interminables cartas intraducibles. Me había prometido llevarme un día allí , para presentarme como su sobrina y hacerme conocer todo aquello de lo que siempre hablaba : una especie de Greta Garbo local , bella , frágil , misteriosa y un palazzo con cinematográficas escaleras que llevaban a cuartos con múltiples espejos , arañas de cristal de Bohemia y biombos de Coromandel . A mi me tentaba , más que nada , la Dobosh Torte que , según la tía , si no salía perfecta iba inmediatamente a parar a la basura .
La Húngara murió cuando yo era casi adolescente . Eva vino a mi casa a hablar con mi padre en cuyo juicio y honestidad confiaba altamente : un testamento póstumo la nombraba heredera del 30 % de los bienes que aquella mujer sin descendencia y ya sin marido poseía en la Argentina , convirtiendo a la Tía en una señora acomodada de familia “ desconocida ” , cada vez más lejana , pero siempre subvencionada por ella , hasta su muerte .
Yo recibí 3 muñecas de porcelana y un anillo de jade que eran de La Húngara , con un escorpión de platino y diamantes incrustado sobre la piedra oval .
Eva siguió siendo masajista de mi madre , pero ya no cobraba ; venía a tomar el té porque había quedado algo descolocada con la herencia y sin nungun referente .
Sus hijas no permitieron que nadie se despidiera póstumamente de ella y la enterraron no sé dónde , quizás convertida en cenizas como aquélla , la de sus cigarrillos , cremada como era su deseo , coherente con su desafiante escepticismo .
Hace un tiempo que murió Tía Eva y su recuerdo se va desdibujando , por eso quise escribir estas líneas , ya que aquéllos que quisimos y nos quisieron
merecen , por lo menos , conservar una cierta presencia que perdure hasta nuestra propia despedida .

ELLA CANTABA BOLEROS

Bajo este título Guillermo Cabrera Infante recupera y desarrolla dos historias aparecidas en dos de sus grandes libros, hoy ya clásicos: Tres tristes tigres (1964) y La Habana para un infante difunto (1979).

El volumen comienza con ''La amazona'' , una historia de amor intelectual y sobre todo carnal, ya que "el sexo es un ejercicio mental que se ejecuta con el cuerpo" .

El relato que da nombre al libro ,'' Ella cantaba boleros'' es una historia de la gente de la farándula y la vida nocturna , de cabarets y de night-clubs . En esta historia como en la anterior, " la noche habanera no sólo es el fin y el principio, sino el medio ". La Estrella es la protagonista , "una mulata enorme , gorda gorda , dos brazos como muslos y muslos que parecían dos troncos sosteniendo el tanque de agua que era su cuerpo ". Su muerte se nos anuncia en la primera frase.

La mulata enorme es La Freddy : Fredesvinda García Valdés que llegó a ser una popular artista cubana de finales de la década de los 50. Su prematura muerte y su voz desgarradora y única hicieron de ella un mito.

" Y sin música, quiero decir sin orquesta, sin acompañante, comenzó a cantar una canción desconocida, nueva, que salía de su pecho, de sus dos enormes tetas, de su barriga de barril, de aquel cuerpo monstruoso, y apenas me dejó acordarme del cuento de la ballena que cantó en la ópera, porque ponía algo más que el falso, azucarado, sentimental fingido sentimiento de la canción, nada de la bobería amelcochada, del sentimiento comercialmente fabricado del feeling, sino verdadero sentimiento y su voz salía suave, pastosa, líquida, con aceite ahora, una voz coloidal que fluía de todo su cuerpo como el plasma de su voz y de pronto me estremecí.''

GUILLERMO CABRERA INFANTE

Año 1615 - Pañuelos descartables de papel de seda china en Japón .

.......'' Et quand les mouchoirs en papier n'existaient pas, dans le passé, les Japonais se mouchaient déjà dans des pièces de papier léger (et non de tissu) fabriqué à partir de la soie, dits washi, eux aussi « jetables » (mais réservés aux gens aisés), comme il est rapporté en octobre 1615 dans les Relations de Mme de St Troppez à propos des premiers Japonais entrés en contact avec le sol français (à l'époque du commerce Namban : « Ilz se mouchent dans des mouchoirs de papier de soye de Chine, de la grandeur de la main a peu prez, et ne se servent jamais deux fois d'un mouchoir, de sorte que toutes les fois qu'ilz se mouchoyent, ilz jestoyent leurs papiers par terre et avoyent le plaisir de les voir ramasser a ceux de deca qui les alloyent voir, ou il y avoit grande presse du peuple qui s'entre batoit pour un ramasser principallement de ceux de l'Ambassadeur qui estoyent hystoriez par les bordz, comme les plus riches poulletz des dames de la Cour. Ils en portient quantite dans leur seign, et ils ont apporte provision suffisante pour ce long voyage, qu'ilz sont venus faire du deca....". ». ''

Bibliothèque Inguimbertine, Carpentras. Cité dans : Francis Marcouin et Keiko Omoto, Quand le Japon s'ouvrit au monde, Découvertes Gallimard, Paris, 1990. ISBN 207053118X. Pages 114-116.

PÁNICO EN LAS CALLES ( FILM NOIR ) 1950

La primera versión de un film que se reeditó en 1972 .
Equivalente cinematográfico de la '' novela negra '' de Hammett , Chandler y autores posteriores .

Director: Elia Kazan
Audio/Visual: audio , blanco y negro .
Keywords: Oscar; Richard Widmark; Jack Palance; New Orleans

QUO VADIS ?

Esquina de Doblas y Santander , Buenos Aires .

Que no se diga que el latín es una lengua muerta , si hasta por los barrios los vecinos dibujan graffiti en latín . Que le falte una " D " no es peor que terminar los plurales sin eses . Ya ven , la escuela pública nunca estuvo mejor y la cultura trepa por cualquier parecita de la ciudad . Dixit .

PADRE E HIJA , HISTORIA DE UNA ETERNA NOSTALGIA

-''Father and Daughter'' is the acclaimed Dutch animated short film, made by Michaël Dudok De Wit, which won the 2000 Academy Award for Best Animated Short Film.

CÓMO RELATAR UN CUENTO A NIÑOS DIGITALMENTE ALFABETIZADOS

CAPERUCITA ROJA



Slagsmålsklubben - Sponsored by destiny from Tomas Nilsson on Vimeo.

EL MISTERIO DE LA AMISTAD - POR QUÉ NOS ELEGIMOS ?

El Abecedario de Gilles Deleuze.
F de Fidelidad
La Amistad

LA MAGIA DE UN PERFUME

yo quise ser un rojo violín desorbitado

Yo quise ser un rojo violín desorbitado,

un ex abrupto eterno,

un jardín de magnolias o una tromba,

y sólo soy ahora profesor de nostalgias,

edecán del otoño pesaroso.



Yo quise ser el mar,

o tal vez quise ser lo que no quise,

un triángulo isósceles o un trueno,

o una momia egipcia

con su paz infinita, imperturbable.



Eso quise tal vez en mi constancia,

en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,

quise ser el revés, la mano izquierda,

el costado de mí, mi renegado,

y sólo soy mi tú, mi pobre mí,

un pronombre ya exhausto,

un posesivo huérfano, un despojado mí.



Eso quise tal vez,

y sólo soy ahora mi vecino,

apenas mi perfil, mi suroeste,

mi terco lateral:

estoy en la adyacencia limítrofe de mí,

y siento desazón, me extraño mucho.


Máximo Simpson , poeta argentino contemporáneo .

ESTEREOTIPO YO ?

Una videoinstalación cuestiona los estereotipos y las convenciones sociales porteñas.
En Buenos Aires , ahora .

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos.
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome,

pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo,
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.

Julio Cortázar
Mendoza , Argentina , 1944

UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS

A Thousand Words from Ted Chung on Vimeo.


A todos nos pasó alguna vez . Sin GPS .

CARTA DE ALBERT CAMUS A SU MAESTRO DE ESCUELA

París, 19 de noviembre de 1957.

Querido señor Germain:

Esperé a que se apagara un poco el ruido que me ha rodeado todos estos días antes de hablarle de todo corazón. He recibido un honor demasiado grande, que no he buscado ni pedido. Pero cuando supe la noticia, pensé primero en mi madre y después en usted. Sin usted, sin la mano afectuosa que tendió al niño pobre que era yo, sin su enseñanza y su ejemplo, no hubiese sucedido nada de todo esto. No es que dé demasiada importancia a un honor de este tipo.

Pero ofrece por lo menos la oportunidad de decirle lo que usted ha sido y sigue siendo para mí, y de corroborarle que sus esfuerzos, su trabajo y el corazón generoso que usted puso en ello continuarán siempre vivos en uno de sus pequeños escolares, que, pese a los años, no ha dejado de ser su alumno agradecido.

Lo abrazo con todas mis fuerzas.

Albert Camus.

Yo creo en la impronta que algunos maestros dejan en nosotros . Ele .-


Click en el título .

PÓNGALE UN POCO DE AVENTURA A SU VIDA ! Put a little adventure in your life !

EL CAMBIO YA LLEGÓ . AHORA SERÁ AÚN SIN OBAMA .

Sam Cooke
"A Change Is Gonna Come". ( 1963 )

I was born by the river
In a little tent, and oh
just like that river
I've been running ever since

It's been a long long time coming, but I know
A change is gonna come, oh yes it will

It's been too hard living
but I'm afraid to die
'cause I don't know what's up there
beyond the sky,

It's been a long time coming, but I know
A change is gonna come, oh yes it will

I go to the movie and I go downtown
Somebody keeps tellin' me
don't hang around

It's been a long time coming, but I know
A change is gonna come, oh yes it will

Then I go to my brother
and I say brother help me please
But he winds up knocking me
back down on my knees

There have been times that I thought
I couldn't last for long
But now I think I'm able to carry on

It's been a long time, but I know
A change is gonna come, oh yes it will .

LAVORARE STANCA di CESARE PAVESE

Traversare una strada per scappare di casa
lo fa solo un ragazzo, ma quest’uomo che gira
tutto il giorno le strade, non è più un ragazzo
e non scappa di casa.

Ci sono d’estate
pomeriggi che fino le piazze son vuote, distese
sotto il sole che sta per calare, e quest’uomo, che giunge
per un viale d’inutili piante, si ferma.
Val la pena esser solo, per essere sempre più solo?
Solamente girarle, le piazze e le strade
sono vuote. Bisogna fermare una donna
e parlarle e deciderla a vivere insieme.
Altrimenti, uno parla da solo. È per questo che a volte
c’è lo sbronzo notturno che attacca discorsi
e racconta i progetti di tutta la vita.

Non è certo attendendo nella piazza deserta
che s’incontra qualcuno, ma chi gira le strade
si sofferma ogni tanto. Se fossero in due,
anche andando per strada, la casa sarebbe
dove c’è quella donna e varrebbe la pena.
Nella notte la piazza ritorna deserta
e quest’uomo, che passa, non vede le case
tra le inutili luci, non leva più gli occhi:
sente solo il selciato, che han fatto altri uomini
dalle mani indurite, come sono le sue.
Non è giusto restare sulla piazza deserta.
Ci sarà certamente quella donna per strada
che, pregata, vorrebbe dar mano alla casa.




Y detrás de los mitos y las máscaras,
el alma, que está sola.
Jorge Luis Borges

"LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO ERA NIÑO,TODAVÍA NO HA TOCADO TIERRA" Dylan Thomas

ALGO EN ESTE VIDEO ME ATRAE Y ME ENTRISTECE

HAPPPY NEW YEAR !

Bailamos ?

UN MONÓLOGO DE SAM SHEPARD

S.S.eligió esta melodía para que suene suavemente
al final del monólogo " Beggar " de "Savage Love ":
" I'm in the mood for love " .

¿Podrías darme una pequeña parte de ti? Sólo estoy pidiendo la parte más diminuta, sólo lo bastante para desplazarme de aquí a allí.
Podrías darme algo, cualquier cosa, aceptaré lo que sea. ¿Podrías poner tu mano en mi cabeza? ¿Podrías rozarme el brazo? ¿Podrías acercarte lo bastante para que yo pudiera sentir que fueras a abrazarme? ¿Podrías tocarme con tu voz? ¿Soplar tu aliento en mi dirección? ¿Te importa que te mire a la cara? ¿Te importa que camine detrás de ti? ¿Me dejarías seguirte a distancia? Si tuviera algo de valor te lo daría. Si hay algo de mí que quieras, tómalo. Pero no pienses que soy de esta manera con todos. Casi nunca soy así. De hecho, normalmente es al revés. Hay muchas personas que les encantaría tener una conversación conmigo, incluso hay quienes me preguntan si pueden caminar detrás de mí. Así que no pienses que estoy completamente solo, porque no lo estoy. De hecho, eres tú quien podría usar un poco de compañía. ¿Cómo has podido pensar que tienes algo que darme? Tengo todo lo que necesito, y lo que no tengo, sé donde conseguirlo, cuando yo quiera, en el medio de la noche, en medio de la tarde, a las cinco de la mañana. De hecho, ahora mismo, estoy perdiendo mi tiempo, simplemente hablando contigo.

LEJOS ES POCO , CERCA ES DEMASIADO

Dos formas de la ruptura: una por alejamiento ,
otra por exceso de proximidad .
Ruptura de carga , ruptura de encanto .

AL PRIMER MUERTO NUNCA LO OLVIDAMOS

Un poema de O. Paz , ELEGÍA INTERRUMPIDA ,
publicado por Aurelio Asiain , me golpeó por lo certero .


"Al primer muerto nunca lo olvidamos" . Es asi . Yo era chiquita ( 7 años ) cuando mi adorado abuelo materno "murió de rayo" . Me llevaron a casa de unos amigos de mis padres cuyas hijas eran amigas mias . Nadie quiso decirme nada , pero algo presentía . Por la noche vinieron mis padres a buscarme y fuimos a casa de mi abuela donde se lo velaba. La palabra " muerto " no se pronunciaba y yo me confundía en esa ceremonia nueva , misteriosa , llena de fantasías aterradoras .
En ese momento me dolió más " la traición " de mis padres por su ocultamiento , que la muerte de mi abuelo a quien lloré por muchos años y aún ahora extraño .
Tan apuesto , tan bondadoso , la mirada amorosa y el gesto pronto a complacerme . Murió de rayo .
Y sobrevivió .

¿ QUIÉN LE DIJO AL PATITO FEO QUE ERA FEO ?

¿ Quién te lo dijo ?

LOS EXTRAÑOS - BARFLY - THE ALIENS

Charles Bukowski
birth date
8/16/1920
death date
3/9/1994




puede que no lo crean
pero hay gente
que va por la vida
con muy poca
fricción o angustia.
visten bien, comen
bien, duermen bien.
están contentos con
su vida familiar.
tienen momentos de congoja
pero dentro de todo
permanecen imperturbables
y a menudo
se sienten muy bien.
y cuando mueren
es una muerte tranquila,
usualmente mientras
duermen.

puede que no lo crean
pero gente así existe.

yo no soy uno de ellos.
no, no soy uno de ellos,
no estoy ni cerca
de ser uno de ellos

pero ellos están ahí
y yo estoy aquí .


THE ALIENS

you may not believe it
but there are people
who go through life with
very little
friction or
distress.
they dress well, eat
well, sleep well.
they are contented with
their family
life.
they have moments of
grief
but all in all
they are undisturbed
and often feel
very good.
and when they die
it is an easy
death, usually in their
sleep.

you may not believe
it
but such people do
exist.

but i am not one of
them.
oh no, I am not one of them,
I am not even near
to being
one of
them.
but they
are there

and I am
here .

ELLA VOLVIÓ Y NO

Ella llamó desde su oscuro departamento de la calle Riobamba para decirme que había vuelto para quedarse . Su voz sonaba más ronca que otras veces , había más humo en sus vocales y un levísimo acento , indistinguible pero atávico , musicalizaba el final de cada frase . No lo había notado antes. Quizás Ella estaba pasando por una etapa de revisión histórica de su propia vida , volviendo a las fuentes , a sus primeros años cuando el habla de su abuela la acunaba en versos de algun país lejano.
Quiero decir : era Ella pero otra .
Tenía curiosidad por verla , por escuchar los avatares de su vida en el tiempo en el que estuvo ausente . Sinceramente , creí que no la vería nunca más .
Y quizás no la ví nunca más , ahora que lo pienso ...


"....pero no obstante poderosa e inmanejable, que nos va haciendo marchar hacia los lugares en que debemos encontrarnos con seres o cosas que , de una manera o de otra , son , o han sido , o van a ser primordiales para nuestro destino . " E.S.

MURIÓ TÍA JUANA

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Éramos pocos . La única hija , mi prima , dió parte sólo
a la familia del fallecimiento de su mamá .
Nos reunimos en el hall central del cementerio ,
y cuando ya estábamos todos presentes ,
pasamos a la capilla para la oración preentierro .
Mi cuñada menor,la eterna diva de las desgracias familiares,
la que más llora, la que más se apena ,
la más insoportable , colgada del brazo
de su marido sollozaba convulsivamente .

Terminado el rezo, ya encomendada el alma de la Tía Juana
a no sé quiénes en las alturas , emprendimos el camino
hacia la sepultura to be , en un área antigua del cementerio,
donde las lápidas y figuras alusivas estaban bastante deterioradas .
Es que ella , Juana , eligió enterrarse con su madre
que había fallecido hacía muchos años .

Demasiados muertos pensé , mientras caminábamos , una ciudad de muertos .

Llegamos a la sepultura que era un hondo hueco
en la tierra ; a su costado se amontonaba todo
lo que se había excavado de ella .
Se veían algunas pocas coronas , varias lápidas semidestruídas
y cabezas esculpidas de niños , muy antiguas , grises ,
desordenadamente emplazadas .

Formando un semicírculo , asistimos al último rezo
del religioso que consolaba a los deudos y perdonaba
a la muerta todos sus pecados , etc., etc.

Mi cuñada no estaba satisfecha con las expresiones de dolor en honor de la muerta , así que , ni lerda ni perezosa , con unas flores que arrancó de una corona , se inclinó sobre el cajón para arrojarlas dentro de la fosa . Se apoyó en la cabeza de piedra de una niña ángel para lanzarlas con más fuerza y embocar el ramo en el profundo agujero de tierra negra .
El envión hizo que sólo la cabecita de la niña quedara apresada en su mano derecha , separada del torso donde estaba apoyada y no adherida , según vimos después , asi que ella , mi cuñada , cayó ruidosamente a la fosa , sin soltar las flores de su mano izquierda , hasta que quedó pegadita a la Tía Juana
cuya mortaja , por el impacto de la caída , se podía ver claramente a través del agujero del cajón de madera . El crujir del astillado y el ruido de la caída de un cuerpo pesado nos paralizaron .

Nadie quería mirar adentro del gran agujero.
Primero nos invadió el espanto , al momento una inevitable
carcajada general . Mi cuñada gritaba pidiendo ayuda
y nosotros , algo perversamente , alargamos el momento
del socorro porque esa escena era muy bizarra
y ella la tenía merecida .

Entre varios pudieron izarla finalmente , cubierta de tierra
húmeda la cara y las ropas ,
colorada por el esfuerzo de trepar ,
descompuesta por la impresión , pero, qué quieren
que les diga ..., parecía feliz por haber conseguido
el protagonismo que buscaba ,
convencida de que el espíritu de la Tía la premiaría por su gesto .

La llevamos al hospital para desinfectar las pequeñas heridas que lució durante semanas mientras relataba sus excesos con el orgullo de una veterana de guerra .

UN AÑO MÁS = UN AÑO MENOS .

QUIERO UNA VIDA DULCE , PROFUNDA Y CAUDALOSA .

PARA MI Y PARA VOS .

Viajar es fantástico . Lo malo es que siempre viajamos acompañados por nosotros mismos .

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LO LINDO , LO FEO , LO BUENO , LO MALO . DE TODO , MUCHO

En medio de este puentecito está la estación de servicio más linda . Es un puente angosto desde donde se ve el mar , mires adonde mires .








Después de cargar " gas " llego a mi librería favorita . Hay una sucursal mucho más importante a pocas millas de acá , pero ésta es mas cálida , familiar , más chica , me conocen , saludan , sugieren libros nuevos . Y tiene una sección cafecito con tortas exquisitas , muffins y esas cosas . Podés pasarte una tarde entera ( cierra a las 23 ) con tu laptop o sin , leer las ultimas revistas de cualquier parte del mundo , tirarte en un sillón con una colección enorme de libros sin que nadie te mire mal , recostarte sobre la alfombra entre las estanterías ...Un placer.


















Ya es casi de noche , tenés hambre y nada para comer . El mercado que más me gusta , no es demasiado grande . Todo orgánico , colorido, fresquísimo . Podés comprar agua de Alaska , curries indios deliciosos , vinos de todas partes ( casi siempre termino comprando un malbec argentino ) , 100 panes diferentes , frutas exóticas , jugos recién exprimidos , todos los quesos del mundo y las crackers que se te antojen para acompañarlos . El postre , las trufas y chocolates son números especiales .
Pero , si la indecisión te paraliza , este mercadito no te hará feliz .


































Ésta fue la última parada , una vitrina tan atractiva como las de las tiendas de Bal Harbour . Quizás , antes de irme , pase por la sección " Helados " y me lleve un gran tarro de Chocolate Doble Superfudge : helado de chocolate amargo con grandes trozos de chocolate adentro . El helado más rico y adictivo que probé en mi vida !
( MAÑANA NO COMO ) .

ICONOS - click acá -

Los mejores panqueques con crema batida y jarabe de maple , se comen aquí . El lugar conserva el típico estilo de bar americano , años 50 . Muy limpio , luces de neón y flores artificiales . Mozos de color , café fresco y abundante , servicio rápido , precios bajos , open 24 hours a day .
Seguro y familiar, la cadena de los panqueques se extiende por todo el país y nunca nos defrauda .





Las elecciones , gran tema . Como todo puede ser comercializado , aquí las venden así :










Mientras escribo este post , un chorro de saliva me baja por la garganta .
Inolvidables milkshakes y panqueques de la madrugada .

SMALL WORLD

y horas después ...


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NADIE ENCUENTRA LO QUE BUSCA ?

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La semana pasada iba caminando por Arenales . Sentí que me seguían . Alguien se puso a la par mía y con voz muy dulce me dijo : " Qué estás buscando? Te estoy siguiendo desde hace unas cuadras y veo que buscás algo , pero eso no lo vas a encontrar acá , porque eso no se compra ni se vende " .
Era uno de aquellos días en los que sentimos la necesidad de gratificarnos con algo , pero sabemos que nada nos gratificará .
Cómo lo adivinó él ? Sus palabras frenaron mi compulsión pero despertaron mi curiosidad .
Y asi es como , a veces , se enlazan las historias ...

STULTIFERA NAVIS

Quizás hayan existido estas naves que llevaban a los locos hasta la Tierra de los Necios .
Excluyéndolos del mundo de los otros , los no locos , alejándolos de las ciudades , condenados a navegar por el resto de sus días en aguas inciertas , sus gritos se
confundían con el rugido de las olas y los cantos vulgares de los marineros se mezclaban con sus palabrotas impotentes y sus gestos procaces .
Foucault cree posible que estas naves de locos hayan sido navíos de peregrinación, navíos altamente simbólicos , que conducían locos en busca de “la razón” . Para el filósofo francés el curioso sentido que tiene la navegación de los locos , radica en que: “ Por una parte , posee una eficacia indiscutible desde el punto de vista práctico : confiar el loco a los marineros es evitar, seguramente , que el insensato merodee indefinidamente bajo los muros de la ciudad , asegurarse de que irá lejos , y volverlo prisionero de su misma partida ".
" Pero a todo esto el agua agrega la masa oscura de sus propios valores : ella lo lleva, pero hace algo más , lo purifica ; además, la navegación libra al hombre a la incertidumbre de su suerte : cada uno queda entregado a su propio destino , pues cada viaje es , potencialmente , el último " .
"Hacia el otro mundo es adonde parte el loco en su loca barquilla ; es del otro mundo de donde viene cuando desembarca . La navegación del loco es, a la vez , separación rigurosa y tránsito hacia lo absoluto”.
El potencial simbólico de esta navegación es lo que, con independencia de su discutible historicidad, otorga a la Stultifera Navis su condición de mito.
Non habemus navis , pero todavía el miedo nos separa .

La Que A Odio Mata

Voy de un blog a otro , paseo por Facebook , casi todos ya están durmiendo sobre sus MSN , cambio el diseño de mi página , navego , bajo música , leo , sincronizo , descargo algun programita nuevo que no me servirá para nada ...
En el cuarto de al lado , mi tía se está muriendo .
Soy su guardadora , nadie en el mundo quiere acercársele . Trangresora , rebelde e iracunda , hizo de su belleza su única virtud . Le fue mal en la vida : se casó con alguien a quien amaba , un border intelectualmente brillante , de convivencia imposible .
Ella soportó todo : ser la única que , no se supo nunca cómo , mantuvo la casa ; pasó por alto una agresión de la cual terminó con un corte profundo en su muñeca por un vidrio que él le clavara durante un episodio delirante ; no aceptó sobornos familiares para apartarse de él y lo bancó hasta su suicidio . Es su viuda desde hace años , aunque no dejó de ejercer su seducción profesional de la cual vivió hasta ahora . Vieja , gastada , patética , pero aún bella .
Conservo dos grabaciones telefónicas de mi tía que no me atrevo a escuchar . Su voz chillona insultándome , demandándome , amenazándome , maldiciéndome . A mi , su único y último recurso en la vida , su " sobrina salvadora " , " la única querida desde que naciste ". A veces cuando la miro , veo una de esas criaturas que se metamorfosean en un film con Al Pacino , convirtiéndose en una imagen casi diabólica , como si el Mal pudiera encarnarse .
Ahora ya no es casi nadie , casi nada . Su único legado : el odio . El que ella sintió por todo y por todos y el que le devolvieron con igual saña , condenándola desde siempre y para toda la muerte .

EL CORAJE DE NO SER

Pensando en las preguntas , leyendo los comentarios del pasado post suprimido " La Vida es una Cárcel de Puertas Abiertas " , perdí la sonrisa que la encuestita improvisada en aquel congreso me había dibujado a mi y a un auditorio sorprendido .
Doloroso y triste pensar en la mezquindad de los vínculos , la hipocresía inevitable , el cinismo , la imposibilidad de abrir cabeza y corazón sin red todo el tiempo , la incoherencia entre lo ideal y lo real .
Pero uno sabe que
desde el principio de los tiempos el deseo cambia de objeto , va y vuelve , se apaga y enciende , se desplaza , reemplaza , sublima , contagia , se confunde , avanza demoledor , se reprime y enrosca como un felino asustado , se consume y consuma como si fuera su única oportunidad , se derrama , se pega , se adhiere , se evapora , desmaya , desaparece y vuelve con nuevas vestiduras , ávido de paisajes desconocidos , aunque conserve el apego por otros paisajes , los cotidianos y tranquilizadores .
Como una manzana siempre brillante , tentadora , prometedora de delicias inmediatas , el sabor de lo deseado se anticipa al sabor mismo de la fruta . Demasiadas veces la anticipación supera a la consumación . Y en ese hueco decepcionado se aloja la molécula primaria de otro objeto que será investido , tanto como para seguir viviendo ...

ROCK & GLAM

No recuerdo en qué momento de los 80 vinieron los Moura a Nueva York , donde vivía desde hacía poco tiempo . Yo estaba a cargo de la decoración y provisión de blanco y ¨amenities¨ para unos departamentos a estrenar sobre Columbus Avenue , a completar con la llegada de cada nuevo inquilino . Lo hacía por pedido de unos amigos que se habían ido de viaje por unas semanas . Quizás Federico Moura ya estaba enfermo . Probablemente fue a NY con sus hermanos por el tema de su enfermedad . La cuestión es que estaban todos alli y estoy casi segura que también estaba con ellos Fito Páez . Pero creo que Fito alquiló otro depto en el mismo edificio . Avisada que habían llegado los huéspedes ( los Moura en este caso ) yo tenía que salir corriendo a llevar sábanas y toallas recién compradas y disponerlas en los cuartos . Fui alli . Cuando abrí la puerta me volteó un humo casi sólido , caliente y perfumado , a través del cual vi a los recién llegados repartidos en las camas , con botas y ropa todavía encima , hablando entre ellos , distraídos , cansados , algunas bebidas desparramadas en un desorden que yo quería cándidamente controlar a toda costa . Nadie movió un dedo . Les expliqué mi misión , los quise hacer levantar de donde estaban , me miraron con descreimiento absoluto , me invitaron a dejar todo mi cargamento sobre un sillón : sábanas, fundas , cubresommiers !!! , toallas de mano y jabones perfumados . Me fui algo malhumorada porque no pude presentar la unidad " comme il faut " , pero me di cuenta ya en la calle de la ingenuidad que representaba mi intento decorativo . Unos días después , cuando dejaron el depto , fui a recoger las llaves y vi , sobre el mismo sillón donde las había dejado y en el mismo orden , intocadas , todas las sábanas, fundas y cubresommiers que tan inútilmente había llevado .
Pero nada más en el departamento estaba igual , para nada igual .

Ah , los rockeros , cuánto más lejos están de las puntillas y cuánto más cerca de las cosas !