Un poema de O. Paz , ELEGÍA INTERRUMPIDA ,
publicado por Aurelio Asiain , me golpeó por lo certero .
"Al primer muerto nunca lo olvidamos" . Es asi . Yo era chiquita ( 7 años ) cuando mi adorado abuelo materno "murió de rayo" . Me llevaron a casa de unos amigos de mis padres cuyas hijas eran amigas mias . Nadie quiso decirme nada , pero algo presentía . Por la noche vinieron mis padres a buscarme y fuimos a casa de mi abuela donde se lo velaba. La palabra " muerto " no se pronunciaba y yo me confundía en esa ceremonia nueva , misteriosa , llena de fantasías aterradoras .
En ese momento me dolió más " la traición " de mis padres por su ocultamiento , que la muerte de mi abuelo a quien lloré por muchos años y aún ahora extraño .
Tan apuesto , tan bondadoso , la mirada amorosa y el gesto pronto a complacerme . Murió de rayo .
Y sobrevivió .
25 comentarios:
OP es un gran escritor, Ele. Tengo un par de cosas de él que son un mazazo en la cabeza. Como esto.
Un beso.
no queda más remedio en mi caso que sentirse identificado con esas palabras. los padres siempre intentan llevarse los golpes y no se dan cuenta que rara vez nos hacen un favor...
Ayer leí una página en la que OP expone su teoría del ritmo en el poema : http://www.ensayistas.org/antología/XXA/paz/paz4.htm
Quizás te interese.
Beso, Zoe !
Beau, a estas alturas parece que uno sólo debería tener en cuenta las buenas intenciones .
Saludos !
Alguien dijo que el infierno esta lleno de buenas intenciones o algo así, que nunca fuí bueno para las citas.
Mis padres siempre intentarón protegerme y casí nunca lo consiguieron, pero ahora soy yo el que lo intenta, creo que con tan escasa suerte como ellos, pero no puedo evitarlo, que se le va a hacer.
San Agustín, creo.
Proteger a tus padres ?
Eso es de muy buena persona ,Túmulus .Y los hijos podemos equivocarnos , los padres no ! ;)
Que mal me explico, a los que intento proteger es a mis hijos, a mis padres ya no puedo protegerlos aunque si me hubiera gustado.
No es fácil saber qué los protege y qué los desprotege .
Quizás se trata de acompañar con amor y estar atentos , respetarlos y poner límites .
Complicado , el amor no basta .
El poema de Paz me gusta mucho. Y en tu texto navega ahí, junto a ese dolor de la primera pérdida trenzado con la dulzura de los recuerdos. El amor no basta, dices en tu comentario, y es verdad. Pero estoy de acuerdo contigo, tal vez se trata de "acompañar con amor y estar atentos".
Sobre nuestro instinto por proteger a los seres queridos, acabo de escribir un cuento terrible. No sé por qué se me ocurre escribir esas cosas.
Un placer leerte por acá, Ele.
Saludos
Monica , qué linda sorpresa tu visita . Una cuentista consumada en mi blog , gracias por pasar !
lo sobrevivió la mirada amorosa, como si siguiera mirándola, nop?
hola, lauk!
Hola Manon !
Si , me mira siempre sonriente , acerca una silla a la mesa del comedor y me invita a compartir su comida .
Humm lo importantes no se olvidan.
Saludos Ele!
Precioso, muy.
Saludos
Gracias Limi , gracias Pesu .
Uds. son un amor y todos los que me visitan , los que comentan y los que no . Hay un hilo de sensibilidad que une a los que nos conocemos por aquí , más o menos frágil , más o menos estable , no importa . Importa que comprendemos lo que escribe el otro y que escribimos sabiendo que eso sucederá .
Besos !
El cálido aroma de las flores que se marchitan... el amargo café recalentado... la insolencia de los "allegados"... el mal gusto de las ambientaciones.- Debe ser por eso que evito los velorios...¿desde siempre?
Ele, tenia dos años menos que Ud., cuando a Hèlene, la madre de mi padre la velamos en la iglesia de “Brasil”.
De ella tengo algunos recuerdos entrañables pero algo borrosos: los almuerzos del domingo en su casa y los veranos que compartimos en la playa o en las sierras cordobesas.-
Seguramente en esa ocasión también fui “víctima” del esfuerzo protector de mis padres... no lo recuerdo. Si, puedo afirmar la manera en que esa noche templada de otoño se grabo en mi memoria.-
Mientras “ella” dormía recostada bajo la cúpula, recuerdo el aroma penetrante del incienso que ardía en el ambiente, los cantos celestiales del coro, la mirada tierna y protectora de los iconos que me custodiaban desde sus rincones, los dorados encendidos a la luz de las velas... una atmósfera asombrosa, mágica y amalgamada con las plegarias monótonas en un idioma ininteligible para mi en ese entonces.-
“Al primer muerto no lo olvidamos”, seguro que así es.-
Je vous embrasse bien fort. S.R.
Gracias a ud Ele, por hacer lo mismo conmigo :)
Corto , sea cual fuere el lugar , el contacto con eso desconocido que sospechamos terrible , nos conmociona . Creo que a ninguna edad deja de
golpearnos , de pegarnos fuerte , hasta que nos rebelamos inútilmente , lloramos y lo aceptamos . Y vuelve el ciclo a repetirse hasta que se agota .
¿ Se agota ?
Bss.
Lima :)
Yo extraño mucho al mío. Lo acepto y lo lloro.
a estas alturas parece que uno sólo debería tener en cuenta las buenas intenciones.. Al final es lo únmico que queda ¿no?
Clarita , mis abuelos son responsables de , por lo menos ,el 50 % de mi autoestima . Ya no los tengo , pero están cuando los necesito .
Si extraña mucho , es porque recibió mucho y eso ya es suyo para siempre .
Finalmente , después de reescribir la historia , hacemos las paces y nos quedamos con el amor .
Y que suceda pronto , porque no vale la pena vivir ni un día con cuentas a cobrar .
Saludos Beau !
Si, tal cual, más de un 50% en mi caso diria yo. Por suerte me quedan 2 que son puro amor y sin los cuales ni me quiero imaginar..
a los cinco murió el hijo de unos amigos de mis padres, que tenía mi misma edad. el día que me contaron (venian los padres del chico a casa y yo tenía que saber) se me había roto una espada de juguete, con mango verde.
la espada no tenía arreglo, no podía pegarse, era definitivo.
Eché un vistazo a tu Blog. Como dice Onfray: "La prodigalité est une vertu d'artiste". Eso es
Publicar un comentario